Relatos agridulces

Aquel diario, o mejor dicho, su soporte papel, se acabó. Las hojas blancas alojadas entre sus duras tapas verdes de símil cuero, algo menores que la cuartilla y con orlas de discretas líneas doradas, terminaron por llenarse con los borbotones de quimeras rotas que el corazón de mamá, hecho jirones, había derramado a través de un simple bolígrafo. Yacían sus encuadernadas emociones al inconmovible abrigo de las bolsas de plástico que guardaba en un cajón de la cocina, compartiendo el tiempo muerto con los cacharros de menos uso, como el frío pasapurés o la cortadora de pizzas: para que ella ocasionalmente los recordara y que yo los profanara. La última página quedó en blanco, debió haber un paréntesis entre éste y un nuevo diario, una meditación para abrir otra etapa en la vida. Aunque no puedo descartar que ambas circunstancias, el pasional deseo de venganza y el papel para dar fe de ello, se terminasen al mismo tiempo. Para mí no hubo ningún otro diario, e interpreté la conclusión de aquel librito como una señal desde lo sobrenatural que me exhortaba a deponer mi curiosidad furtiva y artera.

De mi obscena actitud quedó no obstante un aspecto positivo: el acercamiento entre nosotras, que yo propicié, con la consiguiente mejora de nuestra relación. Empecé a verla tan humana como yo, tan tierna como yo, tan vulnerable como yo. Había nacido antes, y eso le daba la autoridad de la experiencia, pero éramos iguales, de la misma materia orgánica porosa capaz de albergar en sus oquedades anhelos semejantes. Sufrí largo tiempo el temor de que descubriera mi pecado y muriese con ello nuestra fortalecida unión, pero no ocurrió semejante desgracia.