Mis poesías y las de mi bisabuelo José Fernández

Aparte de compartir un paisaje, vivencias comunes, rutas más sublimes y la amistad que no se diluye, a pesar de tanto tiempo de obligada ausencia, alejamiento -no espiritual–, que viene a ser como la mítica arpa romántica de Bécquer siempre presta a le­vantarse y andar, quizás por eso: Jorge Romero Vera, aquel niño que fué (en boca de Gabriel Celaya) a gritos me llama hoy con su silencio. De modo, que tanto él como uno mismo, con alguna ge­neración por medio, nos acordamos de lo vivido y el brujuleo de la ceca a la meca. Éramos peritos en todos los vientos y de toda la pajarería del mapamundi del titirimundi alcalaíno.

A Jorge como a todos los niños la fantasía le quemaba a flor de piel. La poca edad le hacía ver siempre en tecnicolor aquélla Alcalá retratada en blanco y negro. La sombra de la posguerra fue larga como tantos días sin pan. La chiquillería vivía en una burbu­ja, ajenos a la realidad histórica, transformándola en otra mágica realidad y se reinventaba –por mor de la penuria– sus propios ju­guetes: un tren de hojalata por arte de birlibirloque se convertía en un barco y si se atizaba más la imaginación en un avión. ¿Acaso no se puede recrear el mundo con un papel, un bolígrafo, una pluma o un ordenador? ¿No es esto lo que ha hecho Jorge Romero Vera con éste nuevo libro? La poesía es –o viene a ser– la palabra sen­tida en alianza con la memoria y la imaginación, en una intransfe­rible interpretación de la naturaleza o en la existencia en toda su magnitud. Lo que se ve o se mira en la vida nunca es comparable con la infinitud de la mente. Por ende, escribir – es una máxima– es dar forma a lo que uno siente, piensa o imagina. Para ello son necesarios, de acuerdo con Miguel Delibes, tres pilares fundamentales: un ser humano, un escenario y una pasión. Así es.